ArguMenteS, así bien sueltitos...

Futuro

2010-01-24T20:32:00.002-03:00

Me interesa el futuro porque es el sitio donde voy a pasar el resto de mi vida.

Woody Allen

Homenaje a Mar (Marcela Pernía)

2009-12-13T08:37:00.003-03:00

Hoy, ahora hace dos horas… me entere de su muerte. Estoy destrozado, hundido en mis manos. Me queda un sabor de encuentro en el futuro.

Lloro tu partida, te anticipaste en el viaje…

Estoy conmovido.

Mar, palabras errantes, hasta siempre.

En Junio de 2007 le dedique un poema...

Allí está,
danzando en los soles
ateridos de sus noches.

Sola.
En el carnaval
aislado
de sus memorias.

Recuerda y sufre.
Es capaz de amar
y espera.

Mustia, como un ofrecimiento
que en su vientre,
dice adiós.
Con la mano oculta,
dice tal vez.
Con el puño ilusionado,
dice cerrado.

A Mar, al "Elogio de la Desmesura", por su momento, por presentirla a través de sus letras. A ella, que no me conoce, que no la conozco.

Y me conoce y la conozco, pues somos letras con sangre y sentimientos.

Con cariño.

MentesSueltas

Pueden conocerla en. "http://elogiodeladesmesura.blogspot.com/"

Nos “conocíamos” hace mucho tiempo... al dedicarle este poema ella me respondio:

Primero me seco las lágrimas.
Luego leo y releo.
Tanta piel y nervio y tanta sangre en cada letra.
Tanta pasión y tanto compartido.
No, nos conocemos. Y sí nos conocemos. Porque a veces lo que nos desnuda está en el espacio sonoro que queda entre las palabras.

Tu final es sublime.

Tu gesto, una caricia al alma.

Gracias Mentes.
Gracias por acompañarme siempre.

Un beso desde el cuore.
Mar

miércoles, junio 20, 2007 9:12:00 AM

Hoy sus palabras retumban, me deja el recuerdo que un 20 de Junio de 2007 a las 9:12 me escribio, ese es mi tesoro… te extrañare siempre.

Mar, amiga, te dejo el banco que tanto te gustó... alli te espero.

MentesSueltas...

Siempre estaras...

2009-10-05T04:59:00.003-03:00

Voy camino a los cincuenta

2009-09-09T04:45:00.004-03:00

Voy camino a los cincuenta.

Punto y coma de la vida

Sin pensar, sin darme cuenta

Cerca del punto final,

Esquivando a los espejos

Que antes fueron mi alegría

Y hoy los miro desde lejos

Para poderme peinar.

Voy camino a los cincuenta

Reflexiones y balances

Resistiendo a los percances

Que muy pronto han de llegar.

Y no dejo el cigarrillo

Se me muere la garganta

Porque siento que no canta

Como tiene que cantar

Me da bronca cuando pienso

Que ya está, que esto fue todo

Y que sigo estando solo

Por mi forma de pensar

Que el amor que yo quería

Y a mi vida no llegaba

Fue una loca fantasía

Que jamás pude lograr

Voy camino a los cincuenta

Punto y coma de la vida

Sin pensar, sin darme cuenta

Cerca del punto final,

Voy camino a los cincuenta

Y aunque nunca te lo diga

Lo que resta de mi vida

No lo quiero regalar

Porque dentro de mi pecho

Tengo un sueño todavía

Y es un sueño que algún día

sé que lo voy a lograr

Me da bronca cuando pienso

Que ya está, que esto fue todo

Y que sigo estando solo

Por mi forma de pensar

Que el amor que yo quería

Y a mi vida no llegaba

Fue una loca fantasía

Que jamás pude lograr

Voy camino a los cincuenta

Punto y coma de la vida

Sin pensar, sin darme cuenta

Cerca del punto final.

Voy camino a los cincuenta

Y a pesar de lo que digo,

Por lo mucho que he vivido,

YO NO ME PUEDO QUEJAR

Cacho Castaña

B A S T A

2009-08-24T05:39:00.001-03:00

Pensar que algunos son amigos de estos animales...

http://web.es.amnesty.org/iran-lapidaciones/

Gandhi

2009-08-05T06:00:00.002-03:00

Casi todo lo que realice será insignificante, pero es muy importante que lo haga.

Nuestra recompensa se encuentra en el esfuerzo y no en el resultado. Un esfuerzo total es una victoria completa.

Mahatma Gandhi

América

2009-07-17T05:41:00.002-03:00

El vuelo secreto de la noche y sus aguas de frutas maduras y salvajes.

Con su río de músicas el trópico avanza.

Es la sangre del pájaro que hace nacer al sol cada mañana.

Ruben Vela

www.rubenvela.com.ar

2009-07-02T05:40:00.001-03:00

Otros, en mi lugar, escriben como hablan, pero yo escribo como callo.

A. Maalouf
"El viaje de Baldassare"

Tiempo

2009-06-05T04:18:00.007-03:00

“Antes las distancias eran mayores porque el espacio se mide por el tiempo.”

Jorge Luís Borges

Árbol de Diana

2009-05-25T05:57:00.002-03:00

..."ella se desnuda en el paraíso
de su memoria,
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones,
ella tiene miedo
de no saber nombrar
lo que no existe".

Árbol de Diana
de Alejandra Pizarnik.

2009-05-18T05:22:00.000-03:00

En ciertos oasis el desierto es sólo un espejismo.

Mario Benedetti

Ese hombre que escribe

2009-05-06T05:16:00.001-03:00

¿Escribir o vivir? Acaso viva
mucho más ese hombre que ahora escribe
solo en el cuarto, con furor, insomne,
unos cuantos renglones azarosos.

La hoja en blanco lo invita a la aventura;
le hacen señas de fuego las palabras
que ordena y copia, corrigiendo un bosque
tachando una ciudad, adjetivando
con un nuevo fulgor lo que antes era
torpe y vulgar, oscuro, indiferente.

Del otro lado, por la vida –dicen-
transcurre el tiempo, el ruido, la rutina.

Allí, entre las paredes de su cuarto;
allí, entre las paredes de su cuerpo,
él elige escribir, asume el riesgo
de perecer o descubrir la cifra
de su destino oculto en las palabras.

Porque sólo por ellas ese hombre
que escribe está viviendo y tal vez viva
más allá de su muerte.

Antonio Requeni

La Naturaleza espontánea.

2009-04-22T03:54:00.000-03:00

La suprema bondad procede como el agua.
El agua llega a todas las cosas y las favorece, porque no busca el poder.
El agua permanece en los lugares que otros desdeñan.
Esto hace que se parezca al Tao.

Viviendo halla la alegría de vivir.
Sintiendo encuentra el sentimiento.
Siendo amigo de todos encuentra la armonía.
Ama la veracidad en sus palabras.
Ama el orden y la justicia en el gobierno.
Actúa con justa medida y es oportuno en la acción.

Así, al no haber lucha, no se impone, no existe el daño.

Libro del Tao.

2009-04-10T06:54:00.001-03:00

"No es que pueda vivir, es que quiero. Es que yo quiero.
La vieja carne al fin, por vieja que sea.
Porque si la memoria existiera fuera de la carne no sería memoria
porque no sabría de qué se acuerda y así cuando ella dejó de ser,
la mitad de la memoria dejó de ser y si yo dejara de ser todo el recuerdo dejará de ser.

Sí, pensó. Entre la pena y la nada elijo la pena."

Yo, en todo caso, elegiría el infierno de la vida cotidiana.

A veces, viviendo esas vidas tan banales, en medio de toda esa mediocridad
es como uno encuentra el sentido de su alma.

Kenzaburo Oé

Nació el 31 de enero de 1935 en la ciudad de Ose, en Japón. Allí vivió su niñez, en medio de la II Guerra Mundial.

De 1954 a 1958 estudió en la Universidad de Tokio literatura francesa, graduándose con una tesis sobre Jean Paul Sartre. En 1958 recibió el premio Akutagawa por su narración La presa.

Desde la aparición de sus primeros cuentos en la década del sesenta, este escritor y ensayista ha ocupado un lugar esencial en la literatura japonesa de la posguerra.

En 1963 nació su hijo Hikari (Luz), retrasado mental, quien lo inspiró en varias de sus obras. Este mismo año viajó a Hiroshima para conocer los efectos de la bomba atómica de 1945 y entrevistar a los sobrevivientes heridos por las bombas.

Formado en la tradición francesa, profesor en el Colegio de México durante la década del setenta, conocedor de la literatura hispanoamericana, Oé alcanzó notoriedad en Occidente a partir de los años ochenta con La presa (1958); Una cuestión personal (1964) y El grito silencioso (1967).

Su obra es, al mismo tiempo, un retrato del Japón de la posguerra y de sus infiernos personales, en la cual aparecen personajes cautivos, siempre al borde de lo autobiográfico. Una muestra de su mundo atormentado es Dinos cómo sobrevivir a nuestra locura (1969).

Seguidor de Dante, Erasmo y Rabelais, entusiasta lector del Quijote, Oé manifestó siempre su adhesión al personaje de Sancho Panza. Defendió la necesidad de refundar el humanismo y se reconoció a sí mismo como un pesimista.

Otras de sus obras son: Las aguas han inundado mi alma (1973), Juegos contemporáneos (1979) y la novela de ciencia ficción La torre del tratamiento (1990).

En 1994 recibió el Premio Nóbel de Literatura, siendo el segundo escritor japonés en recibirlo, tras Yasunari Kawabata.

Ese desconocido poeta

2009-04-02T05:51:00.003-03:00

El deseo y

las dulces y afiladas penas

y las superficiales heridas

que fuiste tú,

se han convertido en una triste oscuridad.

Viene la noche con su rictus

a yacer conmigo

una torpe, fría y rígida bayoneta

sobre mi alma iluminada, palpitante.

ERNEST HEMINGWAY

2009-03-22T18:27:00.004-03:00

Mi sueño es el de Picasso;
tener mucho dinero para vivir tranquilo como los pobres.

Fernando Savater

Destino de Poeta

2009-03-10T00:01:00.001-02:00

¿Palabras? Sí, de aire,

y en el aire perdidas.

Déjame que me pierda entre palabras,

déjame ser el aire en unos labios,

un soplo vagabundo sin contornos

que el aire desvanece.

También la luz en sí misma se pierde.

Octavio Paz

La victima

2009-03-02T06:07:00.001-02:00

Caes. Una campana estalla
en la cerámica de tus ojos.
Recojo las figuras de tu sombra
en la piedad del suelo
y te levanto interminablemente.

Podrán cargar mis brazos
tu garganta de álamo vacío,
la espuma que queda de tu grito?
Te vuelves más liviano a cada paso,
y desprendes vapores anochecidos
para formar un cielo sólo tuyo.

Tienes el peso de un madero
talado a mediodía,
y la forma ahuecada
de tu última respiración.

Invoco melancólicas blanduras
para envolverte,
vellones compasivos.

Ah, cómo extasía
tu resplandor de víctima!
En el tembladeral de tus ojos
ciegas inmolaciones se suceden,
la crueldad esparcida en la dulzura.

Ahora creces, tus límites deshaces
y siento que eres tú el que me lleva.

María Granata
(Buenos Aires, 1920)

...

2009-02-12T06:00:00.003-02:00

Percibo lo secreto

2009-02-01T06:58:00.002-02:00

Percibo lo secreto, lo oculto:
¡Oh vosotros los señores!
Así somos,
somos mortales,
de cuatro en cuatro nosotros los hombres,
todos habremos de irnos,
todos habremos de morir en la tierra...
Como una pintura
nos iremos borrando.
Como una flor,
nos iremos secando
aquí sobre la tierra.

Como vestidura de plumaje de ave zaguán,
de la preciosa ave de cuello de hule,
nos iremos acabando...
Meditadlo señores,
águilas y tigres,
aunque fuerais de jade,
aunque fuerais de oro,
también allá iréis,
al lugar de los descarnados.
Tendremos que desaparecer,
nadie habrá de quedar.

Netzahualcoyotl

Netzahualcoyotl

Nace en 1402, su nombre significa "coyote de ayuno".

Fue hijo de Ixtlixóchitl, Señor de los chichimecas y de Matlacihuatzin, princesa mexica.

En 1418 tiene que huir de Texcoco con su padre, quien después es asesinado, Netzahuacóyotl tubo que ser escondido para no morir en manos de Tezozómoc, monarca de Azcapotzalco. Logra salvar su vida, pero es tomado prisionero por el señor de Chalco, de quien consigue liberarse. Su vida la marcan grandes peripecias.

Para 1420 logra el perdón de Tezozómoc y le permite vivir en Texcoco, donde empieza a prepararse para vengar la muerte de su padre.

En 1427 logra reunir las fuerzas aliadas para luchar contra Azcapotzalco y en 1431 se constituye la Triple Alianza entre Texcoco, Tenochtitlan y Tacuba. Ese año es coronado rey.

Por sus bellos escritos es conocido como Rey Poeta, de ellos se conservan aún unas 30 composiciones, con temas sobre la muerte y el enigma del hombre y su creador y el pensamiento conocido como la flor y el canto. Su mandato se distinguió por su prudencia y su justicia: Promulgar una serie de leyes civiles y penales; fundada varios colegios para el estudio de la astronomía, el idioma, medicina, pintura e historia. Reconstruye la ciudad, dividiéndola en barrios que poseían su propia industria con lo que logra mejorar la economía de los habitantes.

Netzahualcóyotl es probablemente el monarca más distinguido del México Antiguo, sus ideas y forma de gobierno fueron de un humanismo notable y diferente a la ideología reinante.

Me gustó que lloraras.

2009-01-21T05:34:00.001-02:00

¡Qué blandos ojos sobre tu falda!

No sé, pero tenías
de todas partes, largas
mujeres, negras aguas.

Quise decirte: hermana.
Para incestar contigo
rosas y lágrimas.

Duele bastante, es cierto,
todo lo que se alcanza.
Es cierto, duele
no tener nada.

¡Qué linda estás, tristeza,
cuando así callas!
¡Sácale con un beso
todas las lágrimas!

¡Que el tiempo, ah,
te hiciera estatua!

Sabines

2009-01-10T20:35:00.001-02:00

2009

2009-01-01T09:08:00.002-02:00

“El infierno y el paraíso me parecen desproporcionados. Los actos de los hombres no merecen tanto.”

Jorge L. Borges

Felicidades

2008-12-14T11:44:00.003-02:00

Les deseo mucha armonia y paz interior en estas fechas tan especiales... gracias por estar del otro lado.

MentesSueltas

Muchacha ojos de papel...

2008-12-08T03:00:00.000-02:00

Muchacha ojos de papel

¿a dónde vas?
quédate hasta el alba.

Muchacha pequeños pies
no corras más
quédate hasta el alba.
Sueña un sueño despacito
entre mis manos
hasta que por la ventana suba el sol.

Muchacha piel de rayón
no corras más
tu tiempo es hoy.

Y no hables más muchacha
corazón de tiza,
cuando todo duerma
te robaré un color .

Muchacha voz de gorrión,
¿adonde vas?
Quédate hasta el día...

Almendra
Luis Alberto Spinetta

Proverbios Africanos

2008-11-18T05:00:00.003-02:00

El carcelero es un prisionero más.

Bamileké

Aquéllos que llegan antes al río encuentran el agua más limpia.

Kenya

Si usted puede caminar, usted puede bailar;
Si usted puede hablar, usted puede cantar.
Dinka Sudán

Recuerda, si hay tormenta habrá arco iris.
Kikuyu

La muerte de un anciano es como una biblioteca que se quema.
Costa de Marfil

Interior

2008-11-08T06:25:00.003-02:00

"La puerta mejor cerrada es aquella que puede dejarse abierta."

Proverbio chino

Realidad

2008-11-01T07:54:00.004-02:00

Sólo cuando el último árbol esté muerto, el último río envenenado, y el último pez atrapado, te darás cuenta que no puedes comer dinero.

Anónimo

Sabiduría Indoamericana.

Malena

2008-10-11T07:06:00.002-03:00

Malena canta el tango como ninguna
y en cada verso pone su corazon.
A yuyo del suburbio su voz perfuma,
Malena tiene pena de bandoneon.

Tal vez, alla en la infancia, su voz de alondra
tomo ese tono oscuro del callejon,
o acaso aquel romance que solo nombra
cuando se pone triste con el alcohol.
Malena canta el tango con voz de sombra;
Malena tiene pena de bandoneón.

Tu cancion
tiene el frio del ultimo encuentro,
tu cancion
se hace amarga en la sal del recuerdo.
Yo no se
si tu voz es la flor de una pena,
solo se que al rumor de tus tangos, Malena,
te siento mas buena,
mas buena que yo.

Tus ojos son oscuros como el olvido,
tus labios, apretados como el rencor,
tus manos, dos palomas que sienten frio,
tus venas tienen sangre de bandoneon.

Tus tangos son criaturas abandonadas
que cruzan sobre el barro del callejon,
cuando todas las puertas estan cerradas
y ladran los fantasmas de la cancion.
Malena canta el tango con voz quebrada;
Malena tiene pena de bandoneon.

Tango
Homero Manzi

La soledad

2008-09-14T06:18:00.005-03:00

Esperaría que no te asuste este instante de sinceridad

mi corazón, vomita su verdad

es que hay una guerra entre dos por ocupar el mismo lugar

la urgencia o la soledad

la soledad fue tan sombría que...

no te dejo encontrar tu naturaleza divina,

la urgencia gano esta vez dispuesta a penetrarte

prepotente y altiva.

Por la noche la soledad desespera

Espera por ti, espera por el

espera por mi también,

por aquel mis condolencias

sujetan su alma a una brutal represión

esperando apaciguarse

o confía en el paso del tiempo

como otra solución para encontrar la calma

pero te pone loco en las noches

rogando entrar en los confines mas oscuros

después te arrodillas ante el amor maternal

suplicando ternura

Por la noche la soledad desespera

esperan por mi también

por aquel

y que hace este angelito ahora a las 6 de la mañana subido al mástil de este naufragio al verse alzando las copas forajidas viene un cielo de enfermeras para lamer sin asco las heridas

por la noches la soledad desespera

a ver si viene del cielo

por la noches la soledad desespera

una enfermera del amor...

Bersuit Vergarabat

Balada Catalana

2008-08-19T08:32:00.004-03:00

Rugiente pasión ardía
en el alma del doncel;
fuera de Ella nada había
en el mundo para él.

-Lo que a tu capricho cuadre
- dijo a su amada -- lo haré,
si las joyas de mi madre
me pides, te las daré!

Y ella, infame como hermosa,
dijo en horrible fruición:
- ¡Sus joyas? ¡Son poca cosa!
¡Yo quiera su corazón!

En fuego impuro él ardiendo
hacia su madre corrió
y al punto su pecho abriendo
el corazón le arrancó.

Tan presuroso volvía
la horrible ofrenda a llevar,
que, tropenzando en la vía,
fué por el suelo a rodar.

Y brotó un acento blando
del corazón maternal
al ingrato preguntando:
- Hijo, ¡No te has hecho mal?

V. Balguer

Canción amarga

2008-08-11T06:05:00.001-03:00

Nada turba mi ser, pero estoy triste.

Algo lento de sombra me golpea,
aunque casi detrás de esta agonía,
he tenido en mi mano las estrellas.

Debe ser la caricia de lo inútil,
la tristeza sin fin de ser poeta,
de cantar y cantar, sin que se rompa
la tragedia sin par de la existencia.

Ser y no querer ser? esa es la divisa,
la batalla que agota toda espera,
encontrarse, ya el alma moribunda,
que en el mísero cuerpo aún quedan fuerzas.

¡Perdóname, oh amor, si no te nombro!
Fuera de tu canción soy ala seca.
La muerte y yo dormimos juntamente?
Cantarte a ti, tan sólo, me despierta.

Julia de Burgos

Instante

2008-07-20T07:13:00.002-03:00

Las tormentas hacen que los robles tengan las raíces más profundas.

George Herbert

El ilustre amor

2008-06-17T06:43:00.000-03:00

El ilustre amor

de Manuel Mujica Láinez

En el aire fino, mañanero, de abril, avanza oscilando por la Plaza Mayor la pompa fúnebre del quinto Virrey del Río de la Plata. Magdalena la espía hace rato por el entreabierto postigo, aferrándose a la reja de su ventana. Traen al muerto desde la que fue su residencia del Fuerte, para exponerle durante los oficios de la Catedral y del convento de las monjas capuchinas. Dicen que viene muy bien embalsamado, con el hábito de Santiago por mortaja, al cinto el espadín. También dicen que se le ha puesto la cara negra.

A Magdalena le late el corazón locamente. De vez en vez se lleva el pañuelo a los labios. Otras, no pudiendo dominarse, abandonan su acecho y camina sin razón por el aposento enorme, oscuro. El vestido enlutado y la mantilla de duelo disimulan su figura otoñal de mujer que nunca ha sido hermosa. Pero pronto regresa a la ventana y empuja suavemente el tablero. Poco falta ya. Dentro de unos minutos el séquito pasará frente a su casa.

Magdalena se retuerce las manos. ¿Se animará, se animará a salir?

Ya se oyen los latines con claridad. Encabeza la marcha el deán, entre los curas catedralicios y los diáconos cuyo andar se acompasa con el lujo de las dalmáticas. Sigue el Cabildo eclesiástico, en alto las cruces y los pendones de las cofradías. Algunos esclavos se han puesto de hinojos junto a la ventana de Magdalena. Por encima de sus cráneos motudos, desfilan las mazas del Cabildo. Tendrá que ser ahora. Magdalena ahoga un grito, abre la puerta y sale.

Afuera, la Plaza inmensa, trémula bajo el tibio sol, está inundada de gente. Nadie quiso perder las ceremonias. El ataúd se balancea como una barca sobre el séquito despacioso. Pasan ahora los miembros del Consulado y los de la Real Audiencia, con el regente de golilla. Pasan el Marqués de Casa Hermosa y el secretario de Su Excelencia y el comandante de Forasteros. Los oficiales se turnan para tomar, como si fueran reliquias, las telas de bayeta que penden de la caja. Los soldados arrastran cuatro cañones viejos. El Virrey va hacia su morada última en la Iglesia de San Juan.

Magdalena se suma al cortejo llorando desesperadamente. El sobrino de Su Excelencia se hace a un lado, a pesar del rigor de la etiqueta, y le roza un hombro con la mano perdida entre encajes, para sosegar tanto dolor. Pero Magdalena no calla. Su llanto se mezcla a los latines litúrgicos, cuya música decora el nombre ilustre: "Excmo. Domino Pedro Melo de Portugal et Villena, militaris ordinis Sancti Jacobi ..."

El Marqués de Casa Hermosa vuelve un poco la cabeza altiva en pos de quién gime así. Y el secretario virreinal también, sorprendido. Y los cónsules del Real Consulado. Quienes más se asombran son las cuatro hermanas de Magdalena, las cuatro hermanas jóvenes cuyos maridos desempeñan cargos en el gobierno de la ciudad.

-¿Qué tendrá Magdalena?

-¿Cómo habrá venido aquí, ella que nunca deja la casa?

Las otras vecinas lo comentan con bisbiseos hipócritas, en el rumor de los largos rosarios.

-¿Por qué llorará así Magdalena?

A las cuatro hermanas ese llanto y ese duelo las perturban. ¿Qué puede importarle a la mayor, a la enclaustrada, la muerte de don Pedro? ¿Qué pudo acercarla a señorón tan distante, al señor cuyas órdenes recibían sus maridos temblando, como si emanaran del propio Rey? El Marqués de Casa Hermosa suspira y menea la cabeza. Se alisa la blanca peluca y tercia la capa porque la brisa se empieza a enfriar.

Ya suenan sus pasos en la Catedral, atisbados por los santos y las vírgenes. Disparan los cañones reumáticos, mientras depositan a don Pedro en el túmulo que diez soldados custodian entre hachones encendidos. Ocupa cada uno su lugar receloso de precedencias. En el altar frontero, levantase la gloria de los salmos. El deán comienza a rezar el oficio.

Magdalena se desliza quedamente entre los oidores y los cónsules. Se aproxima al asiento de dosel donde el decano de la Audiencia finge meditaciones profundas. Nadie se atreve a protestar por el atentado contra las jerarquías. ¡Es tan terrible el dolor de esta mujer!

El deán, al tornarse con los brazos abiertos como alas, para la primera bendición, la ve y alza una ceja. Tose el Marqués de Casa Hermosa, incómodo.

Pero el sobrino del Virrey permanece al lado de la dama cuitada, palmeándola, calmándola.

Sólo unos metros escasos la separan del túmulo. Allá arriba, cruzadas las manos sobre el pecho, descansa don Pedro, con sus trofeos, con sus insignias.

-¿Qué le acontece a Magdalena?

Las cuatro hermanas arden como cuatro hachones.

Chisporrotean, celosas.

-¿Qué diantre le pasa? ¿Ha extraviado el juicio? ¿O habrá habido algo, algo muy íntimo, entre ella y el Virrey? Pero no, no, es imposible... ¿cuándo?

Don Pedro Melo de Portugal y Villena, de la casa de los duques de Braganza, caballero de la Orden de Santiago, gentilhombre de cámara en ejercicio, primer caballerizo de la Reina, virrey, gobernador y capitán general de las Provincias del Río de la Plata, presidente de la Real Audiencia Pretorial de Buenos Aires, duerme su sueño infinito, bajo el escudo que cubre el manto ducal, el blasón con las torres y las quinas de la familia real portuguesa. Indiferente, su negra cara brilla como el ébano, en el oscilar de las antorchas.

Magdalena, de rodillas, convulsa, responde a los Dominus vobis cum.

Las vecinas se codean:

¡Qué escándalo! Ya ni pudor queda en esta tierra... ¡Y qué calladito lo tuvo!

Pero, simultáneamente, infiltrase en el ánimo de todos esos hombres y de todas esas mujeres, como algo más recio, más sutil que su irritado desdén, un indefinible respeto hacia quien tan cerca estuvo del amo.

La procesión ondula hacia el convento de las capuchinas de Santa Clara, del cual fue protector Su Excelencia. Magdalena no logra casi tenerse en pie. La sostiene el sobrino de don Pedro, y el Marqués de Casa Hermosa, malhumorado, le murmura desflecadas frases de consuelo. Las cuatro hermanas jóvenes no osan mirarse.

¡Mosca muerta! ¡Mosca muerta! ¡Cómo se habrá reído de ellas, para sus adentros, cuando le hicieron sentir, con mil alusiones agrias, su superioridad de mujeres casadas, fecundas, ante la hembra seca, reseca, vieja a los cuarenta años, sin vida, sin nada, que jamás salía del caserón paterno de la Plaza Mayor! ¿Iría el Virrey allí? ¿Iría ella al Fuerte?

¿Dónde se encontrarían?

-¿Qué hacemos? -susurra la segunda.

Han descendido el cadáver a su sepulcro, abierto junto a la reja del coro de las monjas. Se fue don Pedro, como un muñeco suntuoso. Era demasiado soberbio para escuchar el zumbido de avispas que revolotea en torno de su magnificencia displicente.

Despídese el concurso. El regente de la Audiencia, al pasar ante Magdalena, a quien no conoce, le hace una reverencia grave, sin saber por qué. Las cuatro hermanas la rodean, sofocadas, quebrado el orgullo. También los maridos, que se doblan en la rigidez de las casacas y ojean furtivamente alrededor.

Regresan a la gran casa vacía. Nadie dice palabra. Entre la belleza insulsa de las otras, destacase la madurez de Magdalena con quemante fulgor. Les parece que no la han observado bien hasta hoy, que sólo hoy la conocen. Y en el fondo, en el secretísimo fondo de su alma, hermanas y cuñados la temen y la admiran. Es como si un pincel de artista hubiera barnizado esa tela deslucida, agrietada, remozándola para siempre.

Claro que de estas cosas no se hablará. No hay que hablar de estas cosas. Magdalena atraviesa el zaguán de su casa, erguida, triunfante. Ya no la dejará.

Hasta el fin de sus días vivirá encerrada, como un ídolo fascinador, como un objeto raro, precioso, casi legendario, en las salas sombrías, esas salas que abandonó por última vez para seguir el cortejo mortuorio de un Virrey a quien no había visto nunca.

2008-06-10T07:57:00.003-03:00

“El tiempo que pasa uno riendo es tiempo que pasa con los dioses”.

Proverbio japonés.

Motivación

2008-05-31T10:28:00.003-03:00

“Si quieres construir un barco, no empieces por buscar madera, cortar tablas o distribuir el trabajo, sino que primero has de evocar en los hombres el anhelo por el mar. ”

Antoine de Saint-Exupéry

La herida de París

2008-05-17T06:26:00.001-03:00

Lenta bruma cansada de dar al muelle

no veo paisajes

más que este marque

su viento desuella la vida

y la calma

que vea sus barcas

volver de luz.

Tu sombra hiende la distancia es

cómo un pétalo de sal

y tu mirada me saca el aire

será la herida de Paris.

Piedra y ala de láser

y de misterio

tu rayo me quita la soledad

que será de tu viejo navío blanco

sabrás devolvérmelo de luz?

Hoy que veo más sombras que nada

tu dulzor me haría reír

tu corazón desnuda fuego

será la herida de París.

Tu sombra hiende la distancia

es cómo un pétalo de sal

y tu corazón vence las ruinas

será la herida de París.

Luis Alberto Spinetta

Tiempo

2008-05-08T06:55:00.002-03:00

Antes las distancias eran mayores porque el espacio se mide por el tiempo.

Jorge Luis Borges

Adan y Eva IV

2008-04-20T11:23:00.003-03:00

—Ayer estuve observando a los animales y me puse a pensar en ti. Las hembras son más tersas, más suaves y más dañinas. Antes de entregarse maltratan al macho, o huyen, se defienden. ¿Por qué? Te he visto a ti también, como las palomas, enardeciéndote cuando yo estoy tranquilo. ¿Es que tu sangre y la mía se encienden a diferentes horas?

Ahora que estás dormida debías responderme. Tu respiración es tranquilany tienes el rostro desatado y los labios abiertos. Podrías decirlo todo sin aflicción, sin risas.

¿Es que somos distintos? ¿No te hicieron, pues, de mi costado, no me dueles?

Cuando estoy en ti, cuando me hago pequeño y me abrazas y me envuelves y te cierras como la flor con el insecto, sé algo, sabemos algo. La hembra es siempre más grande, de algún modo.

Nosotros nos salvamos de la muerte. ¿Por qué? Todas las noches nos salvamos. Quedamos juntos, en nuestros brazos, y yo empiezo a crecer como el día.

Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca.

¿Por qué nos separaron? Me haces falta para andar, para ver, como un tercer ojo, como otro pie que sólo yo sé que tuve.

Jaime Sabines

Maneras de Luchar

2008-04-02T19:09:00.002-03:00

Como ya dije, estoy con problemas que me absorben buena parte del tiempo y no lo cuento para actualizar este espacio que tanto quiero.

Una forma de agradecer sus comentarios y buenos deseos es dejarles algo especial. Se trata de un poema que define los sentimientos del escritor frente al acto creativo…

Por el momento seguiré publicando en mi blog “insignia” MentesSueltas (http://mentessueltas.blogspot.com/).

Los abrazo, mucho

MANERAS DE LUCHAR

Que no me digan
que escriben simplemente,
que dicen el poema
sin pensarlo siquiera.
Que él nace porque sí.

Es un arduo trabajo,
un oficio de herreros,
un hacer proletario.
Un cansancio que continuará mañana.

Que no me digan
que se hacen poemas sin sudores,
sin una larga y violenta jornada de trabajo.
Tengo las manos como las de un labriego,
duras, gastadas, llenas de poemas.

Autor: Rubén Vela, tengo el inmenso placer de conocerlo personalmente y de haber leído parte de su obra, es un ser maravilloso y sus letras estremecen los sentidos.

Para conocer más sobre él los invito a visitar “http://www.rubenvela.net”

Momento

2008-03-14T18:44:00.001-02:00

Estoy pasando por un momento personal (laboral) malo.

Hace casi un mes que no visito los espacios tan queridos de todos ustedes.

Sepan entenderme, sé que lo harán.

En fin "Esto tambien pasará".

MentesSueltas

Poetas Vietnamitas

2008-02-12T11:19:00.000-02:00

"En la madera está en esencia el fuego

y a veces renacer puede lograr

¿Por qué decir que el fuego no está en ella

si al horadarla el fuego brotará?".

("La madera y el fuego")
Ngo Chan Luu.

"Quien se halla en ceguedad invoca a Buda,

quien se halla en confusión invoca al Dhyana (1).

Si no invoca ni al Dhyana ni a Buda

mudo estará, pues son inútiles las palabras".
Dieu Nhan

(1) Dhyana: del sáncrito. De dhia: pensar, meditar.

Café La Humedad

2008-01-20T06:47:00.000-02:00

Humedad...
Llovizna y frío...
Mi aliento empaña
el vidrio azul del viejo bar.
No me pregunten si hace mucho que la espero:
un café que ya está frío y hace varios ceniceros.
Aunque sé que nunca llega
siempre que llueve voy corriendo hasta el café,
y sólo cuento con la compañía de un gato
que al cordón de mi zapato lo destroza con placer.

Café La Humedad, billar y reunión...
Sábado con trampas... ¡Qué linda función!
Yo solamente necesito agradecerte
la enseñanza de tus noches
que me alejan de la muerte.

Café La Humedad, billar y reunión...
Sábado con trampas. ¡Qué linda función!
Yo simplemente te agradezco las poesías
que la escuela de tus noches
le enseñaron a mis días.

Soledad de soltería... Son treinta
abriles ya cansados de soñar.
Por eso vuelvo hasta la esquina del boliche
a buscar la barra eterna de Gaona y Boyacá.
¡Ya son pocos los que quedan!
Vamos, muchachos, esta noche a recordar
una por una las hazañas de otros tiempos
y el recuerdo del boliche que llamamos La Humedad.

Café La Humedad
Tango
Letra y Música: Cacho Castaña

A un gato

2008-01-12T09:20:00.000-02:00

No son más silenciosos los espejos

ni más furtiva el alba aventurera;

eres, bajo la luna,

esa pantera que nos es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto divino,

te buscamos vanamente;

más remoto que el Ganges y el poniente,

tuya es la soledad, tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa caricia de mi mano.

Has admitido, desde esa eternidad que ya es olvido,

el amor de la mano recelosa.

En otro tiempo estás.

Eres el dueño de un ámbito cerrado

como un sueño.

Jorge Luis Borges

Oscar Wilde

2008-01-01T09:23:00.000-02:00

A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante.

Oscar Wilde

Tienes... tanto.

2007-12-24T09:13:00.000-03:00

"Tienes un cerebro como Einstein, tienes un corazón como Jesús, tienes dos manos como la Madre Teresa, tienes una voluntad como Moises, tienes un alma como Gandhi, tienes un espíritu como Buda. Entonces, cómo puedes sentirte pobre y desdichado."

Facundo Cabral.

2007-12-16T06:49:00.000-03:00

Es mejor viajar lleno de esperanza que llegar.

Proverbio japones.

Algo para compartir…

2007-12-01T08:01:00.000-03:00

Quiero compartir con ustedes la finalización de un proyecto personal muy importante. Luego de muchas idas y vueltas, he logrado terminar mi libro y estoy a punto de presentarlo. Justamente ayer el editor me lo entregó y experimenté una de las cosas más hermosas y emocionantes de mi vida.

Todo lo que uno pueda decir es poco, las sensaciones que se viven en el proceso de creación de un libro son indescriptibles.

Ustedes son, en gran parte mis impulsores y mis mejores consejeros, además de lectores, en algunos casos de más de dos años. Y a ustedes se los debo y se los dedico especialmente.

Si todo está bien (y no dudo que así sea) el próximo sábado 15 de Diciembre realizo la reunión de presentación del libro “Escribo y te cuento…”.

Los quiero mucho.

MentesSueltas

Te invito a compartir un momento muy especial en mi vida. Se trata de la presentación de mi primer libro.

“Escribo y te cuento” es un viaje por mis recuerdos, sensaciones y nostalgias. Es realizar un sueño y contarlo.

Te espero el Sábado 15 de Diciembre a las 19,30 hs. en el Auditorio Principal de la Municipalidad de Tres de Febrero sito en Alberdi 4840, Caseros.

Tu presencia es muy importante para mí.

El edificio de la municipalidad está ubicado frente a la estación Caseros, a una cuadra de la Avenida San Martín. Cuenta con una gran playa de estacionamiento.

Dolor

2007-11-15T06:45:00.000-03:00

“Amurallar el propio sufrimiento, es arriesgarte a que te devore desde el interior”.

Frida Kahlo

Sabiduría y Mentira

2007-11-03T07:43:00.000-03:00

Muy a menudo, casi siempre, callar es también mentir.

Joan Fuster

Nuestras mayores tonterías pueden ser muy sabias.

Leonardo Da Vinci

Vida

2007-10-20T09:02:00.000-03:00

La muerte es algo

que no debemos temer
porque, mientras somos,
la muerte no es
y cuando la muerte es, nosotros no somos.

Antonio Machado

Decisión

2007-10-09T10:13:00.000-03:00

"La puerta mejor cerrada es aquella que puede dejarse abierta."

Proverbio chino

Lluvia

2007-09-28T18:18:00.000-03:00

La lluvia es una cosa.

Que sin duda sucede en el pasado.

Jorge Luis Borges

Naranjo en flor

2007-09-20T18:14:00.000-03:00

Después...

¿qué importa el después?

Toda mi vida es el ayer

que me detiene en el pasado,

eterna y vieja juventud

que me ha dejado acobardado

como un pájaro sin luz.

¿Qué le habrán hecho mis manos?

Qué le habrán hecho.

para dejarme en el pecho

tanto dolor.

Dolor de vieja arboleda,

canción de esquina

con un pedazo de vida,

naranjo en flor.

Naranjo en flor

Tango

1944

Homero Expósito

Tankas, de El oro de los tigres

2007-09-12T12:27:00.000-03:00

Alto en la cumbre

Todo el jardín
Luna de oro
Más precioso es el roce
De tu boca en la sombra.

La voz del ave
Que la penumbra esconde
Ha enmudecido.
Andas por tu jardín.
Algo, lo sé, te falta.

La ajena copa,
La espada que fue espada
En otra mano,
La luna de la calle,
¿Dime, acaso no bastan?

Bajo la luna
El tigre de oro y sombra
Mira sus garras.
No sabe que en el alba
Han destrozado un hombre

Triste la lluvia
Que sobre el mármol cae,
Triste ser tierra.
Triste no ser los días
Del hombre, el sueño, el alba.

No haber caído,
Como otros de mi sangre,
En la batalla.
Ser en la vana noche
El que cuenta las sílabas.

Jorge Luis Borges

Tankas, de El oro de los tigres

Ama

2007-08-31T09:38:00.000-03:00

Ama hasta que te duela.

Si te duele

es buena señal.

Madre Teresa de Calcuta

Definición

2007-08-23T18:57:00.000-03:00

Dios no juega a los dados...

Albert Einstein

Arte

2007-08-15T11:52:00.000-03:00

"El arte no es un espejo para reflejar la realidad, sino un martillo para darle forma."

Bertolt Brecht

Prueba de existencia

2007-08-07T07:27:00.000-03:00

La ausencia de prueba,

no es prueba de ausencia.

Carl Sagan

Maldad

2007-07-27T06:09:00.000-03:00

El mal no es lo que entra en la boca del hombre, sino lo que sale de ella.

Jesucristo

Libertad

2007-07-21T07:50:00.000-03:00

Yo no estoy de acuerdo con lo que usted dice, pero me pelearía para que usted pudiera decirlo.
Voltaire

Nadie puede amar sus cadenas, aunque sean de oro puro.
Heywood

Sueños

2007-07-12T08:18:00.000-03:00

Si has construido un castillo en el aire, no has perdido el tiempo, es allí donde debería estar. Ahora debes construir los cimientos debajo de él.

George Bernard Shaw

La palabra

2007-07-01T08:13:00.000-03:00

"Como los budistas, sé que la palabra no es el hecho, si digo "manzana" no es la maravilla innombrable que enamora el verano.

Si digo "árbol", apenas me acerco a lo que saben las aves; el caballo siempre fue y será lo que es, sin saber que así lo nombro.

Sé que la palabra no es el hecho, pero sí sé que un día mi padre bajó de la montaña y dijo unas palabras al oído de mi madre y la incendió de tal manera que hasta aquí he llegado yo, continuando el poema que mi padre comenzó con algunas palabras…"

Facundo Cabral

2007-06-26T09:00:00.000-03:00

Las pasiones son los viajes del corazón.

Anónimo

Sabiduría

2007-06-21T08:07:00.000-03:00

"Para quien lo sabe ver y amar, el mundo se quita su careta de infinito y se hace tan pequeño como una canción, como un beso"

Tagore

El país de la Soledad...

2007-06-14T06:03:00.000-03:00

Chau, amor mío, pero el desencanto puede ser tán fuerte por quererte tanto que ni aún la muerte pueda ahogar el llanto de mi soledad.
Eladia Blazquez.

¿Porqué, en general, se rehulle la soledad?.

Porque son muy pocos los que encuentran compañía consigo mismos.
Carlo Dossi

todos

2007-06-05T06:52:00.000-03:00

Todos los hombres estamos hechos del mismo barro, pero no del mismo molde.
Proverbio Mexicano

MentesSueltas

ArguMentes

Instinto del Pasado

Pictóricas Internas

Disfruta hoy

2007-05-25T06:25:00.000-03:00

Disfruta hoy, es más tarde de lo que crees.

Proverbio Chino

ArguMenteS

MentesSueltas

Instinto del Pasado

Pictóricas Internas

Luz

2007-05-14T05:33:00.000-03:00

Es mejor encender una luz que maldecir la oscuridad.

Proverbio Arabe

Verdad

2007-05-07T07:29:00.000-03:00

Tu piel es un mundo de sabores nuevos...

siempre...

ArguMentes

MentesSueltas
Institnto del Pasado
Pictóricas Internas

2007-04-29T05:08:00.001-03:00

Añorar el pasado es correr tras el viento.

Proverbio Ruso

Sabores interminables

2007-04-21T07:32:00.000-03:00

Disfruto, de tus exquisitos sabores,

extraños,

inolvidables

cada luna.

ArguMentes

MentesSueltas

Pictóricas Internas

Instinto del Pasado.

Ciclo

2007-04-16T10:19:00.000-03:00

Otoño, la esperanza

de renacer...

ArguMentes

Destino

2007-04-11T07:29:00.000-03:00

Debemos vivir, el resto es un cielo gris...

ArguMenteS

Siempre

2007-04-03T10:03:00.000-03:00

Y aún te espero,

aún...

ArguMenteS

2007-03-24T09:12:00.000-03:00

El dolor es un ensayo de la muerte.

ArguMentes

Final

2007-03-16T07:47:00.000-03:00

Final.

Comienzo.

Vida.

Universo azul...

ArguMentes

Un poema en todos (estilo libre…)

2007-03-09T08:07:00.000-03:00

Gracias por la participación... dejo el poema completo, con el toque mágico de muchas vivencias.

ArguMenteS

MentesSueltas

La interminable espera de mis manos.
La agonia de mis versos adyacentes,
alas... que cual capullo cubren.
Rompiendo las cadenas de lo invisible
... y la soledad se hace cada vez más visible,
si tú no estás aquí para calmar esta...
El tiempo transcurre
y en ellas va dejando huellas.
que vibran del deseo de acariciar tu piel...
dejando un par de espejos por aca.
Mis ojos esperan tu luz...
Mi alma espera tu voz...
sólo la soledad me habla...
en la interminable espera de mis manos
porque no esperan nada que pueda llegar
ó quizás anhelo la felicidad a manos llenas.
Pero todo se rompe,
cuando llega la noche
Y nos encuentra solos.
Duermen tu ausencia
y así mis manos deseosas,
empiezan a descifrar tu cuerpo
al amparo de un silencio cómplice
para que tu piel me cuente lo que tu boca calla
Y la soledad se hace cada vez más visible,
si tú no estás aquí para calmar esta LLAMA
El tiempo transcurre y en ellas va dejando huellas
que vibran del deseo de acariciar tu piel...
Mis ojos esperan tu luz...
Mi alma espera tu voz...
sólo la soledad me habla...
en la interminable espera de mis manos
porque no esperan nada que pueda llegar
... y rompo tu recuerdo en el espejo,
cierro mi mente a tu imagen,
mis oídos a tus latidos...
Ellas son el legado de existencia
que recorre tu cuerpo entre mis recuerdos,
mis manos estarán aquí esperándote a tu regreso...
Y si decides no volver por algún tiempo,
y tu recuerdo adormecido se escabulle,
sabrás por la humedad de estas heridas
que mis manos no están muertas... Sí dormidas.
Esperando que la verdad que deja este clamor,
Legión de los siglos,
Desenfunde por siempre su espejo letal;
Y se haga quimera,
Verdadera muerte de vida infinita,
Escrita en los sentidos de otros,
Vida misma mismidad.
Llama del pensamiento
Nadie puede apagarla
Salvo quizá la nada
Llama de no pensar
Incendio en el abismo
El infinito en llamas
La nada también arde
Que encuentran su sentido al esperar tu SER,
que les duele la falta de conocer,
aunque sea tu sombra....
mano roja y húmeda, abierta en tu garganta
en busca del amor...
Hoy quiero dormir junto a ti,
Y soñar aunque no soñemos nada.
El que no sueña no ama,
el que no sueña no lucha
y el que no lucha muere
¿Qué será este delirio que te clama?
Un manojo de versos que te evoca...
Sólo una canción desesperada,
que nada espera,
con las manos vacías aún te amo....
ya solo lucho por olvidarte, en vano.
Y sin embargo entre mis manos,
el alma yace impaciente de tu cuerpo,
gritando en silencio las huellas que todo lo llenan,
que todo lo marcan.
es sólo para rasgarte la piel
y sentir en ellas,
tu latido de amor.
El tiempo se ahoga en mis ojos
al final del día ...

Ver instrucciones en MentesSueltas (http://mentessueltas.blogspot.com/)

Me tienes en tus manos

2007-03-04T08:18:00.000-03:00

Me tienes en tus manos

Jaime Sabines

Me tienes en tus manos
y me lees lo mismo que un libro.
Sabes lo que yo ignoro
y me dices las cosas que no me digo.
Me aprendo en ti más que en mi mismo.
Eres como un milagro de todas horas,
como un dolor sin sitio.
Si no fueras mujer fueras mi amigo.
A veces quiero hablarte de mujeres
que a un lado tuyo persigo.
Eres como el perdón
y yo soy como tu hijo.
¿Qué buenos ojos tienes cuando estás conmigo?
¡Qué distante te haces y qué ausente
cuando a la soledad te sacrifico!
Dulce como tu nombre, como un higo,
me esperas en tu amor hasta que arribo.
Tú eres como mi casa,
eres como mi muerte, amor mío.

VOY A DORMIR

2007-02-12T08:15:00.000-03:00

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas,
tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación;
la que te guste;
todas son buenas;
bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides... Gracias.

Ah, un encargo: si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista,
que he salido...

Alfonsina Storni

Del deseo y más...

2007-02-03T08:10:00.000-03:00

El deseo muere automáticamente cuando se logra: fenece al satisfacerse. El amor en cambio, es un eterno insatisfecho.

José Ortega y Gasset

2007-01-15T07:51:00.000-03:00

"La literatura es siempre una expedición a la verdad."

Franz Kafka

Donde Manda Marinero

2007-01-06T20:09:00.000-03:00

No sé qué quiero

pero sé lo que no quiero

sé lo que no quiero

y no lo puedo evitar

puedo seguir escapando

y aún lo estoy pensando

pero estoy cansado de pensar.

Donde Manda Marinero

Andrés Calamaro

Visión

2006-12-27T16:16:00.000-03:00

La Soledad no es el único árbol en el bosque...

ni el único banco en la plaza...

ArguMenteS

Nostalgia

2006-12-21T07:53:00.000-03:00

El hecho de ser habitados por una nostalgia incomprensible sería, al fin y al cabo, el indicio de que hay un más allá.

Eugene Ionesco

(1912-1994)
Dramaturgo francés de origen rumano

Armonía... donde

2006-12-11T08:12:00.000-03:00

La armonía total de este mundo está formada por una natural aglomeración de discordancias.

Séneca.

Esperanza

2006-12-08T19:31:00.000-03:00

Si supiera que el mundo se acaba mañana, yo, hoy todavía, plantaría un árbol.

Martin Luther King

Canta

2006-12-02T08:11:00.000-03:00

El bosque sería muy triste si sólo cantaran los pájaros que mejor lo hacen.

Rabindranath Tagore

Foto tomada en un bosque de Córdoba, Argentina.

Arrepentimiento

2006-11-28T08:07:00.000-03:00

El arrepentimiento no es tanto el pesar por el mal que hemos hecho como el temor al mal que puede sobrevenirnos como consecuencia.

La Rochefoucauld

2006-11-19T19:55:00.000-03:00

”Tu mejor maestro es tu último error. ”

Ralph Nader

El cuarto clausurado (Otro cuento entre todos…)

2006-11-14T08:05:00.000-03:00

Abrí la puerta del cuarto clausurado por años… era un ritual que rompía con un mandato familiar… "la puerta de la habitación de tu hermana debe permanecer cerrada… todo allí está como la última vez" repetía incansablemente mi madre.

Era una madre repetidora, sofocante… diría. Mis estudios pudieron más y me aleje de la casa paterna, en el último otoño de la década pasada. Luego conocí a Margarita y me casé. Entre mis pocas ganas de retornar y la llegada de mi primer hijo, el regreso a "la casa" (como la denominábamos los hermanos) se retrasó por casi diez años. . .

Un gris telegrama anunció la muerte de mi madre (me sonó como una desconocida…) y surgió en mi vida la necesidad de realizar una reunión familiar, para decidir que hacer con aquella casa de campo. . .

La puerta cedió al tercer empellón, luego de utilizar la llave, ya que no abrió en los primeros intentos. La imagen que llegó a mis ojos se confundió con la última que tenía grabada en mi memoria… la misma cortina azul impidiendo la vista del bosque cercano, la misma biblioteca con los libros de Borges y su cama amplia y desolada.

Sobre ella aún estaba su vestido celeste, el que utilizaría para recibir a su novio y presentarlo a la familia… aquel que nunca estrenó y que mi madre acomodó sobre la colcha como esperando el final de una eternidad, que no sucedería…

El polvo cubría la cama y el vestido. No pude evitar levantarlo y comprobar que su silueta quedó bordada, sólo recortada por el limite de polvillo del tiempo…

La habitación seguía emanando el olor de mi madre que estará, para siempre, grabado en mi memoria. En esos momentos luchaban en mi cabeza sentimientos de amor y de odio hacia mi madre. Amor por los grandes y enternecedores momentos que pude vivir junto a ella, y de odio por sus interminables prohibiciones y por el motivo que me había hecho abandonar, años atrás, aquella casa.
Cuando otra vez volvió a mi memoria la "dichosa" frase de no abrir jamás la puerta de la habitación de mi hermana, me di cuenta de la inmensa cantidad de ratos que mi madre debió pasar en aquella habitación una vez que todos los hermanos nos habíamos ido de esa casa.
Había montones de fotos por toda la habitación, todos nosotros juntos disfrutando de días de playa, sol, piscina, cenas de Navidad... todos nosotros... excepto mi hermana. Eso significaba que mi madre las había colocado allí, para tenernos a todos juntos. Se arrepentiría al final de haber provocado que sus hijos "huyeran" de aquella casa¿? (Esther)

"Su sombra habitaba en aquella habitación, tal vez bajo aquella silueta de vestido celeste, tal vez entre las cortinas, o quien sabe si no quedó colgada del techo, como una estrella, prendida al fino hilo de los recuerdos que mi madre se ocupó de que fuera fuerte y duradero.
Sorprendentemente un olor a violetas lo inundaba todo, como si su perfume anunciara su presencia. Todo fue mágico, y triste. Pero así tenía que ser, tal vez fuera la última vez que pasara a aquella habitación, cientos de latidos se agolparon en mi pecho, y no fuí capaz de volver a abrir aquella puerta en mucho tiempo.Decidimos mantener vivo el recuerdo de la familia intentando dar color a nuestra "casa", aquel rincón entre cuatro paredes donde forjamos nuestras vidas y donde terminó la de mamá..." (Calanda)

Regresé junto a mi mujer y mi hijo con la extraña sensación de que con aquella prohibición, se cerraba algo más que una puerta de una habitación sellada al paso del tiempo.
Intentaba recordar cómo fueron los últimos días antes de la muerte de mi hermana. Mi madre preparando hasta el último detalle para que todo fuera impecable, perfecto. La gran caja con aquel vestido azul que le hizo vestirse para pasearse delante de todos nosotros como una dulce muñequita de cera. Su mirada ausente tan cargada de nostalgia que hoy ni el paso de los años, ni otras muchas miradas han logrado borrar de mi memoria. Mi oxidada memoria tan cerrada como esa puerta.
Lejos de la casa y el influjo de mi madre pude recordar la rapidez con la que se desencadenaron los hechos. La negativa de mi madre a una autopsia. El falso parte médico. Sé que lo fue, aunque una vez más todos callamos, acatamos las órdenes de mi madre. Entendí que en aquella habitación se ocultaba mucho más que el amor de una madre a negarse a la evidencia de que su única hija pudiera haberse suicidado. Más que el temor enconado a haberle fallado hasta el punto de ignorar qué motivos pudieron arrastrarla a tomar esa decisión como única salida. (Otra puerta más cerrada).
Las obras para remodelar la casa habían comenzado en mi ausencia, ni siquiera me había molestado en saber cuál de mis hermanos sería el encargado de vaciar la casa y sobre todo la habitación de mi hermana. Podría ser que en esos momentos uno de ellos tuviera en su poder el secreto mejor guardado de mi madre.Y tal vez lo ignorara o no...
Me dispuse, sin alarmarlos demasiado, a llamarlos uno por uno. (Melytta)

Esta tarea resultó ser más complicada de lo que pensaba, mis hermanos cada uno con sus motivos se habían hecho la idea de olvidarse del asunto, no contaban que en algún momento mamá dejaría este mundo y tendríamos que abrir nuevamente el baúl de los recuerdos…y los dolores …creo que si tan solo hubiese dejado las cosas así, ninguno se habría molestado en hacerse cargo de la situación, pero había algo que me incitaba a hacerlo, no sin temer a lo que pudiese descubrir o recordar… era demasiado pequeño cuando todo aconteció que aun dudo de cosas que no se si fueron ciertas o solo malos sueños.
Mamá y su autoritarismo, su hermetismo de no hablar más sobre la muerte de mi hermana, muchas veces dudé de si era amor o resentimiento que sentía hacia ella, tal vez envidia de no haber sido capaz de tomar alguna decisión propia de su vida, aun que la decisión de mi hermana fue fatal, fue suya al fin y nadie pudo arrebatarle ese derecho, ni siquiera Dios.
El hecho es que estoy acá, con una terrible incertidumbre de seguir o no, con un miedo que me paraliza de solo pensar en descubrir la verdad…la VERDAD, palabra tan simple pero que hoy hace pender de un hilo mi vida, mis principios, mis recuerdos de niñez.
Mis hermanos aun no dan señales de interés, tal ves estén tan asustados como yo, pero siento que debo hacerlo, así me condene o me redima, tal ves soy una pieza más en este sórdido rompecabezas... pues ahí voy y que sea lo que sea… (hiskka)

Cuando volví a "la casa" sentí que el tiempo, y el destino habían acordado que sea yo la persona para entrar nuevamente en aquel cuarto clausurado...; las refacciones se habían hecho ya en los cuartos anexos pero el de mi hermana seguía intacto, (por alguna extraña razón), cuando me pare frente a la puerta del cuarto ya listo para entrar sentí por un momento que también entrarían 2 personas (o almas) más... pero deje las suposiciones y la paranoia de lado y cuando entre lo primero que sentí hacer fue recostarme en la cama, y en medio de lágrimas, e interrogantes, me quede dormido, y fue cuando entonces soñé con mi hermana, la vi con mucha claridad, la vi hermosa, la vi perfecta, la vi impecable estaba puesta el vestido celeste, aquel que yo creía que nunca se puso... (aletniuq)

No sé por qué motivo no la enterraron con ese vestido puesto. Hubiera sido hermoso, lo contaríamos a nuestros hijos y nietos y todos lloraríamos al recordarla en el ataúd, bella y virginal, con su hermoso cabello ondulado cayendo sobre los hombros y su vestido azul cielo, el que no pudo lucir en vida, hermoseándola para su casamiento con la muerte.

Nos la trajeron con el ataúd cerrado. Mamá se echó sobre él y gritó con toda la fuerza de sus pulmones: ¡Mi hija! ¡Mi pobre hija! ¿Por qué, Dios mío?, ¿Por qué? Le entregaron la llave del ataúd, pero no consintió que se abriera, así que ninguno pudo despedirse de nuestra hermana ni darle un último beso.

El traje celeste se quedó fuera, sobre su cama y mamá lo mantuvo ahí durante todos estos años, como si mi hermana pudiera volver. O como si volviera cada noche a ponérselo. (Isabel Romana)

...Como esa noche especial, en que me desperté con el sonido del viento en la ventana y la cortina saludando la oscuridad como un pañuelo blanco que se despide en el muelle.
Me levanté y caminé a tientas -estaba oscuro- cuando la vi.
Parecía un ángel taciturno, su cuerpo grácil se balanceaba despacito, tratando de no interferir con la realidad. Parecía un suspiro de la vida, un susurro amoroso y nocturno, un pétalo de rosa cayendo sobre la mesa, una pluma deslizándose desde las nubes.
Quedé paralogizada y muy despierta: ni siquiera quería parpadear para no perderme un instante siquiera. Era ella, ¿quién más? Traía su vestido puesto y me sonreía desde la eternidad. Fue un regalo para la vista. Ella me otorgó el privilegio de verla por última vez...
Fue entonces que entendí por qué se dice que "el amor todo lo puede". Hasta la muerte es una débil pared de vientos cuando el Amor se abre paso y regresa, aunque sea por un momento...
Sencillamente, porque su recuerdo quedará congelado para siempre en la memoria y tendrá la magia de volver cada vez que se desee fervientemente. (Olie)

Mi hermano Jorge, preguntó varias veces por la fotografía que adornaba el comedor, sus huellas yacían sobre la chimenea como un espíritu de polvo que a hurtadillas anunciaba
Que estuvo ahí alguna vez.
Al recordar aquella fotografía, mi mente deambulo por años de felicidad.
Las amapolas crecían rodeadas del verde campo, Patricia y yo correteábamos hasta llegar a la ladera del río y chapotear en el agua. Mamá nos vociferaba a la hora de comer y ayudaba a lavarnos las manos.
El día de la fotografía reinaba la paz y la armonía en el hogar. Jorge con sus pantalones a media rodilla, en el columpio.
Papá y mamá sentados en el jardín junto a la mesa que rodeaba nuestro querido castaño de Indias, Patricia y yo siempre unidos de la mano, con aquella mirada cómplice haciendo una casita con pequeñas virutas de madera para sus muñecas.
Llegó tío Alberto y dijo que quería inmortalizar aquella imagen de familia. Y así fue como por muchos años nuestra imagen reino el salón de nuestra casa.
Y ahora Jorge, preguntaba por ella. Volviendo a herir mi castigado corazón con el recuerdo de Patricia y su cobarde huída sin que mediaran las palabras.
Fije mis ojos en las nubes de un intenso azul, para poder encontrar la razón... Fue en vano
Solo conseguía recordar sus pupilas tétricas y el color azul de aquel vestido. (Darilea)

Porqué mamá se habría atormentado tanto tiempo con aquel silencio naufrago?...
¿Porqué ninguno de nosotros había buscado más respuestas a la negativa constante de no hablar sobre la desaparición de mi hermana?
de que estaba hecha mi madre que detrás de ese luto lúgubre y siniestro dejaba escapar lagrimas de rabia contenida....
Los recuerdo me vienen de golpe, uno tras otro confundiendo más aquellos instantes finales...
Todo estaba listo para recibir al prometido de mi hermana, mi madre parecía estar de acuerdo con aquel romance misterioso, mi hermana lucía esplendorosa, alegre...
Aquella mañana desayunamos como siempre, cada uno partió a sus labores cotidianas y acordamos reunirnos a una misma hora todos para el evento...´
La cocina estaba impregnada a sabores festivos, mi madre había hecho pulir los pisos y las ventanas... la habitación de mi hermana irradiaba una espectacular ráfaga de ilusiones....
Sólo mi madre y mi hermana se quedaron ese día en casa...
Me agobia tanta pregunta... tanta ausencia de respuestas... dónde quedaron los documentos de defunción de mi hermana? Por que la certificó el médico del pueblo contiguo y no el de la familia?...
porque nació desde entonces ese silencio helado entre mi padre y mi madre?
Necesito saber que fue lo que sucedió.... por lo menos para dejar de atormentarme de todo lo que ahora me aterra....
¿Quien tiene la llave del baúl de mi madre?....
¿Donde está ese baúl? (Cieloazzul)

Recordé la puerta secreta tras la estantería de libros del salón. Dude por un instante... ¿ Era en el salón o en la sala de música? Mi madre también nos la había prohibido franquear. Salí en su busca determinado a romper esos secretos que tanto tiempo me atormentaron, y sabía que allí yacían llenos de polvo, los instantes que año tras año quise y no pude enterrar.
En el salón no estaba. Miraré en la otra habitación. El temor comenzaba a invadirme... con tantas reformas, ¿Podrían haberla tapado? Fui buscando en cada rincón alguna huella de ese pasadizo sin éxito. Y poco a poco comencé a sentir, que esa puerta nunca existió. Que era otro de mis tormentos de infancia, otra desilusión. Otra muralla que entre mi madre y todos nosotros se levantó. Corría de un lado para otro, pero el cansancio y el aliento ya entrecortado, hizo que decidiera parar y salir a respirar aire fresco en el jardín.
¡Sorpresa!...a lo lejos alguien me miraba, era canoso y cansado de tanto esperar, apoyaba su cuerpo encorvado por el pasar de los años, en el tronco de aquel árbol. Era su árbol, ese que durante meses, en un pasado, fue el lugar de encuentro con su amor.
Miré, y volví a mirar incrédulo...
¿Era el?... (Supermamá)

Ese traje azul me trajo a la memoria, un instante de mi niñez, que quedó plasmado tal vez en el aire de la casa.

Después de tantos años
de tantas ausencias
de tantos recuerdos,
de tantos vestidos,
de domingo,
de lunes
a miércoles,
te vuelvo a ver
con ese traje azul,
que te alzará al cielo.

Es curioso como en los momentos más inesperados la mente nos transporta, y recité ese poema en silencio, en honor a mi hermana, y al tiempo que nunca pudo ser a su lado. (IGNACIO)

Quizás, su sombra recorría cada noche la casa, la reclamaban, quedó en aquella habitación el vestido azul y con él todos los sueños más puros y sus esperanzas incumplidas y sus recuerdos nunca se borraron, mama la revivía todos los días con su amor, no la dejo descansar en la paz de los muertos.
Ahora que mamá ya no estaba, ella descansa para siempre en la eternidad. Ya no volverá donde quedo su juventud truncada, donde perdió su último aliento de vida. (CEL)

¿Que hacer? ¿Por donde empezar? A medida que recorría cada rincón de "la casa", se iban abriendo en mi mente las puertas de los recuerdos. La mayoría mojados por unas lágrimas que fueron de amargura y tristeza y hoy son lágrimas, simplemente lagrimas.
Un murmullo me hizo viajar a mi tiempo. Alguien llegaba, era el ruido de un coche, y los murmullos revestían de palabras el triste jardín enfermo de soledad. (Meigo y Druida)

Ciento de veces me pregunte, que sería lo que mi madre esperaba de todos nosotros, y son las dudas que ya no podré dar respuestas, como muchas más que aquella casa esconde.
Sólo sé que ella murió en espera, dando gritos que jamás escuchamos, rodeada de su propia soledad y desdicha, siempre he sentido que mi madre nos dejo cuando mi hermana decidió dejarnos.
Me es tan difícil decidir que hacer con todos los recuerdo, por que claro todo lo material se resuelve entre todos, pero mis recuerdo aquellos que tenía tan bloqueado hoy vuelven con tanta fuerza, que hago con ellos.

Hoy sentado junto a Margarita y mi hijo los veo y no puedo evitar sentir emoción, ellos siempre me han entendido mi silencio en cuanto algunos temas, pero nunca hemos dejado de abrirnos nuestros corazones, de ellos aprendí todo lo que me fue negado. (Mariposa_de_agua)
Espero deseoso el momento de sonreirle a mi família. Sucederá, estoy seguro, el instante mágico en que en esta casa se vuelva a vivir.
Con los recuerdos en paz, con el reflejo de lo mejor de aquellos años. Los ojos de mi hijo y de mi mujer anuncian que podemos empezar.
Me acerco a ellos y los abrazo. (toni brochado)

FIN

Perdurable

2006-11-11T08:11:00.000-03:00

Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando.

Rabindranath Tagore

Crisis

2006-11-03T11:05:00.000-03:00

En los momentos de crisis, sólo la imaginación es más importante que el conocimiento.

Albert Einstein

¿Somos verdaderamente solitarios?

2006-10-24T13:15:00.000-03:00

¿Somos verdaderamente solitarios?

Un cuento entre todos

2006-09-30T21:06:00.000-03:00

Joaquín abrió la vieja puerta del altillo, que estaba ubicada al final de una fina y reservada escalera.

Ella ofrecía imperturbable el final de un recorrido, que por varios años nadie se animó a realizar... desde aquella noche de dolor y angustia.

La puerta, una separación de dos mundos, convergentes y aislados. Una delgada zona de no más de 2 cm, pero que impidió el acceso a este universo de recuerdos, nostalgias y maleficios familiares…

Subió lentamente las escaleras, le temblaban las piernas, contenía la respiración, tantas fueron las veces que le dijeron; Nunca abras la puerta del altillo, ¡está prohibido!

Había subido muchas veces, pero siempre se quedaba parado junto a esa misteriosa puerta, quieto, escuchando los latidos de su desbocado corazón, pero ni se atrevía a tocar el pomo de la puerta.
Hoy por fin lo hizo, le sudaba la mano... (Salón de sol)

De su frente caían gotas de sudor, y las venas se le habían hinchado en señal de manifiesto temor.

Estaba a punto de romper un mandato. La curiosidad estaba jugándole en contra de sus deseos de permanecer fiel a la obediencia.

Una descarga de adrenalina le obligó a cerrar su mano en el picaporte, mientras una fuerza superior lo incitaba a continuar. Descendió con fuerza el bronce de la manija. Percibió cómo los goznes cedían con una sorda queja de vejez. Empujó la puerta con ansiedad. Un vaho intenso atacó el aire que respiraba...

Allí, bajo una ventana clausurada.... (Dilaca)

Vislumbró un gran arcón y su mente rememoró años de juegos en aquel lugar, con aquel baúl.

Incapaz de discernir si lo recordado era sueño o realidad, sus pasos le encaminaban hacia aquella vieja ventana como un poderoso imán.

Quizás si conseguía quitar las maderas que cegaban la abertura, la luz iluminaría la intriga sobre aquella arqueta... (Noa)

Buscó alrededor de la sombría estancia, algo con lo que poder hacer palanca y vio en el suelo un atizador, de los que antiguamente usaba su abuelo para remover el fuego de la chimenea, lo agarro lentamente y con cierta dificultad fue quitando las maderas, sentía que le costaba respirar, entre el nerviosismo y la falta de aire del lugar... (Susana)

Pero a pesar de su necesidad de trasvasar esa barrera entre el tiempo y el espacio, Joaquín sintió, indignado, que sus fuerzas comenzaban a abandonarlo.

La falta de aire, y el torbellino de recuerdos de aquélla lejana noche, aún subyacentes en ese espacio, lo sorprendieron agitado al amanecer, acostado bajo la ventana en posición fetal, abrazado al atizador... (El navegante)

Abrió lentamente los ojos. La atmósfera del lugar lo penetraba de manera más profunda aún.

No supo cuánto tiempo pasó sin atinar a moverse. Recorrió con la mirada aquel extraño lugar. Gracias a las maderas que había logrado quitar ahora la luz invadía, irreverente, el altillo.

Confundido y con el cuerpo dolorido, miró sus manos y vio en ellas las marcas del esfuerzo de la noche anterior. Con el arrojo que brinda el misterio de franquear lo prohibido se incorporó para seguir fiel a su deseo de develar.

Cuando de repente… (Palabras Errantes)

Comprendió que lo había logrado, sus esfuerzos habían quebrado el temor a lo desconocido y las fuertes advertencias de sus mayores. Era sin duda un paso en su vida, un paso en que los recuerdos confluían en esa habitación, el tiempo se detenía en un punto y el niño que entró no sería el mismo que saldría.Sin embargo aún habían cosas que hacer. (Perséfone)

Trató de recorrer nuevamente la habitación con la mirada, un olor a recuerdos le congestionaba los pulmones y le adormecía la punta de los dedos de ambas manos...Como un cortometraje antiguo, su mente se turbaba de sucesos y presencias ya olvidadas... en cada imagen, esa misma figura femenina con la sonrisa helada y los ojos mustios lo atraían... entonces recordó la recomendación de cada año nuevo...

-" Joaquín, está prohibido cruzar esa puerta..." (Cieloazzul)

Entre las cosas que vio descubrió una peineta vieja que le traía recuerdos de algo que no conocía. Extraña sensación se apodero de el, solo se impresiono y salto. Un pequeño ruido hizo estremecer la habitación... el miedo llego nuevamente a apoderarse de el, sin embargo la peineta lo tenia hipnotizado.... porque la recordaría?... porque le asustaría? (Aire)

Le dio vueltas entre las manos, se veía ajada y descolorida, el paso del tiempo había deslucido la peineta, le asqueaba. Quizás rememoraba otra imagen de su infancia, una maestra, una vecina, ¿quien sabe qué guarda la mente humana? De nuevo se serenó y se dispuso a inventariar la habitación prohibida. (la de marbella)

Y allí estaban esas cosas que siempre se negó a creer que existieran: el viejo peine de la abuela traído desde Arabia, un calendario cubierto de un polvo gris en el cual su madre marcaba los días de la ausencia de su padre y el dibujo en témperas que una tarde soleada dibujo en su colegio y que animosamente le llevó como regalo a su padre, pero este ni lo miro. No había duda, este cuarto contenía todo lo que quería olvidar. (Carlos Gamboa)

Su mente comenzó a recordar momentos que fueron buenos y de alegríasintió nostalgia por todo el tiempo que había perdido y lo que no había tenidoy ese espacio estaban encerrados vida y momentoscomprendió y sintió que si dolía. (Verena Sánchez Doering)

-
Era porque por más que su mente quisiera olvidar, él estaba allí y lo atrapaba en las noches, con sus más fuliginosas pesadillas.Intentaba correr y escapar de los pasadizos, donde su mente lo llevaba noche tras noche, pero siempre era en vano su carrera.Siempre amanecía con aquella sensación de angustia, con la presión de una mano sobre su cuello… (Darilea)

Porque el pasado es como una estaca que se clava en nuestro interior y forma parte de lo que hoy somos. No se pude hacer a un lado, o guardar bajo la alfombra, o esconder en el ático... Eso era lo que en los últimos años no lo dejaba dormir, lo mantenía alerta y preocupado.Joaquín estaba buscando sus raíces, su identidad, su verdadero nexo con él mismo. Como las hojas de aquel árbol que busca la luz y se inclina poco a a poco hacia donde existen vestigios de sol y claridad... (Abril)

Comprendió que todos estos años de angustia se reducían en un montón de viejos estantes, cachivaches y un baúl. Que la verdadera esencia la llevaba muy en el fondo de su corazón, escondida, pero que aun estaba ahí y ya era hora de dejarla fluir. (Anita)

-
Casi pasa por alto la pata de conejo que estaba media cubierta por una foto amarilla. La toca con curiosidad, era suave y gris, olía a moho. Ahora lo recuerda era de su abuelo, un regalo de su padre el cazador, se decía en aquellos años en la familia, y luego no se dijo nada más.

Ni del abuelo, ni de su padre, ni de la estancia en Sur. La pata de conejo se desliza de la mano derecha de Joaquín. Ahora lo recuerda: De esas cosas en esta casa no se habla; su mamá severa sentenciaba y volvía a su macramé. (Heriberto)
-
Joaquín comienza a recordar, a sentir, a revivir viejos momentos olvidados a la fuerza… y se pregunta frente a su reflejo en el vidrio sucio del altillo, ¿porqué mi madre no lleva flores a la tumba de mi padre? Porque razón los noto tan distantes de mí.

¿Es todo un sueño? la escalera fina y misteriosa me llevará a una salida momentánea, irremediable.

Joaquín, llora lentamente, como hace años no lo hacía y siente el alivio de no cargar con sus lágrimas. (MentesSueltas)

2006-08-12T15:59:00.000-03:00

Busco un amor, un ser igualito a mí, para no tener diferencias...

ArguMenteS

2006-08-12T15:58:00.000-03:00

Son las respuestas, argumentos, pensamientos, convicciones, que tenemos a nuestras preguntas, dudas y planteos...

Las buscamos constantemente y las encontramos en nuestros "ArguMenteS".

Gracias por participar, su opinión no solo no molesta, nos ayuda.

Si desea sugerir temas, adelante, libere esa Mente, suéltela de una vez...

Existe lo original

2006-08-12T08:40:00.000-03:00

Existe algo en este planeta, que podamos denominar original, único, el primero.... O todo es una replica de una copia...

Idea y propuesta Original de:
Nosferatu dijo...
ey, bueno, pasaba para conocer este blog. el título me pareció llamativo y el post con la cita de wilde es genial.¿propuestas? hablemos sobre la originalidad de lo original. ¿existe tal cosa o todo es una fotocopia de otra fotocopia?

Hombre Feliz

2006-08-12T06:46:00.000-03:00

Un hombre puede ser feliz con cualquier mujer, mientras que no la ame.

Oscar Wilde
(1854-1900)
Dramaturgo y novelista irlandés.

Ignora

2006-08-11T07:53:00.000-03:00

Todos somos muy ignorantes.

Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas.

Albert Einstein